scribul
scriu
iar mâinile de copil îmi vor fi ajuns
în cuvinte

de copil
când îți ating șira spinării

și n-a trecut încă primăvara prin grădină
n-a trecut să îmblânzească lumea
să aducă ploile calde

n-a trecut prin curte să împrospăteze
mireasmele ierbii
cu gura ei să rostească înserările
când mâinile mele nu te mai pot scrie

când îmbătrânesc ele
căutând acele vise crescute cu tine
când

lumina și întunericul
tăcerea și strigătul

nu mai pot fi poezie